A quien escuche en la Bruma:

Habéis venido a Albión a robar piedras y oro. Nosotros hemos venido a regar el jardín.

Mis exploradores han pisado esta costa y han encontrado un sueño profundo. Los espíritus de esta isla son hermanos de Athel Loren, olvidados y cubiertos de polvo y tiempo. Pero la canción ha comenzado.

No temáis a mis flechas, temed a lo que vuestra presencia está despertando. Porque con cada día que pasa, el suelo bajo vuestras botas se vuelve más inquieto. Pronto lucharéis contra el musgo, contra la raíz y contra la espora.

Lo que dormía en Albión está a punto de abrir los ojos. Y tiene hambre.

— Aelindra, Voz del Micelio

Esta es la introducción de la campaña narrativa que vamos a jugar los colegas de la Asociación de La Escotilla Estaliana en Murcia.

Jugaremos una partida al mes, de enero a junio de 2026, un total de seis partidas.

Informes de Batalla y Reglas

Trasfondo de la Hueste: El Canto de la Espora

Comandante: Aeda Aelindra, la Tejedora de Raíces. Misión: El Despertar del Bosque Durmiente.

La Historia: Durante milenios, los Videntes de Athel Loren creyeron que los espíritus de Albión se habían extinguido, ahogados bajo el mar y el olvido. Se equivocaban. Aelindra, una Aeda vinculada a la red de micelios subterráneos, ha sentido un pulso débil pero constante cruzando el océano: el latido de un bosque hermano que intenta despertar.

No marchamos a Albión por codicia o gloria. Marchamos como jardineros a un santuario abandonado. La isla está repleta de «semillas» ancestrales (Hombres Árbol aletargados, espíritus atrapados en madera muerta y círculos de hongos imbuidos de antigua magia de guerra) que solo necesitan la canción adecuada para germinar.

Esta primera expedición es la Vanguardia del Silencio. Mis arqueros y forestales están aquí para para formar un perímetro invisible alrededor de los Círculos de Piedra. Mientras ellos mantienen a raya a los intrusos con flechas certeras desde la niebla, yo entonaré el Cántico del Despertar.

Si tenemos éxito, la propia tierra se alzará para luchar a nuestro lado. Si fallamos, los secretos de Albión morirán para siempre bajo las botas de los bárbaros.

Capítulo I: El Estruendo y la Semilla

El viento ha cambiado. Ya no trae el aroma a salitre y musgo de la costa, sino un hedor a sudor rancio, cuero mal curtido y desesperación.

El micelio me transmite las vibraciones del suelo mucho antes de que podamos verlos. Una horda se acerca, rompiendo ramas y profanando el silencio sagrado de este enclave. Son bestias de piel verde, guiadas por un propósito de huida. Mis exploradores susurran un nombre: Kardoz. Un Kaudillo que cabalga con una furia frenética, como si intentara dejar atrás su propia sombra. Dicen que busca gloria en Albión, que sigue una «llamada», pero el bosque no miente: Kardoz no corre hacia la victoria, corre para escapar de su propia vergüenza. Sus carros «Rompefilas» y sus jinetes de jabalí no son más que una estampida de ruido y colmillos intentando acallar las burlas de una antigua derrota.

Creen que nos encontrarán solos. Creen que esta es una isla desierta lista para el saqueo. Se equivocan.

Antes incluso de que entonara la primera estrofa del Cántico del Despertar, Albión ha respondido. La tierra ha reconocido a sus antiguos custodios y nos ha enviado a sus protectores.

De entre la bruma han surgido las Centauri. Mitad doncellas elfas, mitad bestias nobles; criaturas que son la velocidad misma, armadas con lanzas que han crecido de la madera viva. Y a nuestros pies, en la maleza donde los orcos tropezarán, los Hijos del Bosque han salido de sus madrigueras. Pequeños en estatura pero grandes en astucia, acompañados por zorros de ojos inteligentes y dientes afilados, listos para morder los jarretes de los jabalíes invasores.

No estamos solos. La vanguardia de Aelindra se ha fusionado con el espíritu de la isla.

Kardoz el «Veloz» viene buscando una guerra para tapar su cojera. Nosotros le daremos algo mucho peor: le daremos el silencio eterno del bosque.

Proteged a la Aeda. Que los zorros cacen. Que las Centauri carguen.

La siembra exige sangre de orco.

Capítulo II: Ecos en la Raíz

La batalla por el Santuario concluyó con la huida desordenada de la horda y el Monolito bajo nuestro control. Kardoz, superado por la disciplina de la Vanguardia del Silencio, solo logró arrancar un fragmento de venganza en medio de su aplastante derrota: abatir mi cuerpo físico antes de que sus líneas colapsaran. Su rugido final fue de rabia impotente, el grito de una bestia que logra herir a su cazador pero pierde la presa y el territorio.

Mientras mis exploradores aseguraban el perímetro y los orcos supervivientes se dispersaban, la propia isla conspiraba para salvarme.

El pequeño espíritu guardián, el Zorro de Nueve Colas, emergió de entre la maleza para arrastrar mi cuerpo herido lejos de la vista de los caídos, llevándome al corazón pulsante del Santuario. Allí, la piedra y la carne se hicieron una.

Mi sangre, derramada sobre el musgo sagrado, alimentó la tierra. Durante mi letargo, sentí cómo las raíces bebían de esa ofrenda vital y devolvían el favor con una magia antigua y terrible. Al despertar, el bosque había cambiado. Los troncos más viejos del círculo interior se han abierto, liberando a las Hijas del Olvido: Dríades compuestas de furia espiritual y luz cerúlea. Espectros azulados que han aguardado eones para materializarse de nuevo, y que ahora orbitan a mi alrededor como una guardia de honor fantasmal.

Apenas comenzaba a comulgar con la sabiduría antigua de mi nueva guardia, un alarido rasgó la bóveda celeste, quebrando la quietud del santuario.

Un vendaval de colores imposibles descendió de las nubes con la fuerza de una tormenta contenida. Era Syra, la Vigía del Bosque. Durante eras, este espíritu ancestral ha custodiado el letargo de Albión desde las alturas, ocultando sus secretos tras la bruma, invisible para los ojos mortales. Hoy, por primera vez, ha plegado sus irisadas alas ante mí. Pero su descenso no traía bendiciones, sino una urgencia aterradora.

Sus ojos, que han visto nacer y morir imperios, proyectaron en mi mente la amenaza que repta por la costa: la Hueste Pálida del Magister Lysenko. Una marea de enfermedad y bárbaros marcados por la plaga que no buscan gloria, sino convertir la isla en un altar de podredumbre para «El que Devora la Luz».

Ogros Dragón y Engendros de carne corrupta buscando las entradas a los túneles para envenenar las arterias de la tierra. Comprendí que las flechas no bastarían contra tal corrupción.

Bebiendo de los secretos arcanos que las Hijas del Olvido acababan de verter en mi mente, encontré la llave para desatar la verdadera furia del bosque. Mis labios pronunciaron uno de los cánticos prohibidos de Albión: La Ira del Bosque Dormido.

El aire se tensó hasta romperse. Un remolino de hadas y espíritus menores, brillantes como estrellas coléricas, acudió a mi voz. Con una voracidad ciega, el enjambre se precipitó hacia el interior de los troncos huecos que yacían en el claro, inundando la madera muerta con una energía pulsante y sobrenatural.

La tierra tembló. Con un crujido tectónico, como si el esqueleto de la isla se estuviera reordenando, las inmensas carcasas se pusieron en pie. Los Colosos de la Corteza se alzaron ante mí, revelándose como armaduras titánicas de roble ancestral, animadas desde dentro por el resplandor de mil almas feéricas. Sus núcleos brillan con vida prestada y sus puños de rama aguardan la orden para triturar la carne enferma de la hueste de Nurgle.

La guerra ha dejado de ser una tormenta bajo el cielo para convertirse en una lucha por el subsuelo. Si Lysenko entra, Albión morirá.

Las Dríades brillan en la penumbra, señalando el camino hacia las profundidades. Ellas conocen los senderos de la oscuridad subterránea, pues son la memoria viva de Albión. Descenderemos con ellas.

Capitulo III: La Memoria del Micelio

Habíamos logrado cruzar el umbral y descender a las catacumbas de Albión, pero nuestra victoria táctica tenía un sabor a ceniza y savia derramada. Las Hijas del Olvido se retiraban hacia las sombras, exhaustas, mientras que a nuestras espaldas la entrada a las cavernas quedaba marcada por el peaje del descenso: los restos humeantes de los bárbaros que mi fuego acababa de desintegrar, la sangre corrupta de la guardia de Lysenko y la madera rota de los nuestros que se sacrificaron para abrirnos paso.

Nurgle es el enemigo de la vida. Su podredumbre es eterna, un ciclo roto que se niega a convertir la muerte en tierra fértil. Nos habíamos adentrado en las entrañas de las catacumbas, dejando atrás el clamor de la superficie, hasta alcanzar el corazón de una vasta caverna subterránea. Arriba, Lysenko reinaba sobre un campo de cadáveres, y yo podía sentir cómo la sangre corrupta y las cenizas de mi fuego comenzaban a filtrarse por las grietas de la bóveda, goteando como un veneno lento hacia el subsuelo.

Me arrodillé en el centro de aquella gruta envuelta en penumbra y posé mis palmas sobre la roca húmeda. Necesitaba purgar la infección desde la raíz, antes de que el goteo tóxico envenenara los acuíferos de la isla. Necesitaba que Albión digiriera el mal y el sacrificio que llovían desde la batalla exterior. Cerré los ojos y extendí mi consciencia más allá de la piedra, bajando hacia el estrato más profundo, allí donde la luz del sol jamás ha tocado la tierra.

Y entonces, lo sentí.

Una red eléctrica, blanca y voraz. El micelio. El sistema nervioso del subsuelo. Estaba despierto, vibrando con una excitación hambrienta, alimentándose de la muerte del umbral; devorando con igual avidez las cenizas del Caos y el tributo vital de mis espíritus caídos.

Pero al conectar mi mente con la espora, descubrí que aquella red no solo absorbía nutrientes. Absorbía recuerdos.

La visión me golpeó con la fuerza de una marea. Vi el pasado de esta caverna. Vi antorchas de fuego verde y estandartes de seda rasgada. Vi a hombres venidos del lejano Oriente, hace eras. Eran monjes guerreros, una expedición perdida del Dragón Celestial que descendió a la oscuridad para sellar una grieta del Caos y nunca regresó.

Murieron aquí. No huyeron. No rompieron filas. Cayeron en un círculo perfecto de meditación y acero, defendiendo el paso hasta el último aliento.

El tiempo disolvió sus huesos, pero el micelio… el micelio preservó su disciplina. La espora devoró su carne y codificó su Chi, guardando la memoria muscular de sus katas imposibles en cada fibra del hongo. Comprendí entonces que la isla no necesitaba mi magia para sanar. Necesitaba permiso para cazar.

—Despertad —susurré a la oscuridad—. Tomad la forma de vuestra antigua gloria.

El suelo comenzó a crujir con el sonido húmedo y rápido del crecimiento acelerado. Del fango y las cenizas de la batalla, brotaron. Primero, los sombreros anchos y cónicos, moteados con los colores de la advertencia venenosa, imitando a la perfección los yelmos de paja de aquellos guerreros olvidados. 

Después, los tallos se engrosaron, trenzándose en tendones de fibra vegetal tan duros como el roble anciano.

Se alzaron en silencio. Sin gritos de guerra. Sin respirar.

Apoyados en báculos nudosos y armas de asta orgánicas, se movían con una fluidez líquida, adoptando posturas de combate de una escuela marcial que se extinguió hace milenios. 

El General Yiban, arriba bajo el sol, ha bautizado mi isla como «Rocasangre«, creyéndose el primer dueño de su destino. Qué ironía. Mientras él planta banderas en la superficie, yo he despertado a sus verdaderos ancestros en la profundidad.

La podredumbre de Nurgle había sido consumida. En su lugar, la Guardia del Micelio, con sus rostros fijos en la siguiente oscuridad, aguardaba mi orden. La danza había comenzado.

El silencio que siguió a su despertar era absoluto. La magia que había canalizado me había dejado exhausta, pero la caverna ya no se sentía como una tumba helada; ahora palpitaba con una vida fiera y antigua.

Fue entonces cuando lo escuché. Un siseo rápido, como el filo de una hoja cortando el aire estancado. Arriba, entre el laberinto de estalactitas y raíces colosales que formaban la bóveda de la cueva, las sombras se movieron. 

Algo descendía saltando de roca en roca con una agilidad imposible, desafiando la gravedad de las catacumbas. Aterrizó a escasos metros de mí, sobre un saliente de piedra coronado por musgo pálido y setas fosforescentes. La roca ni siquiera tembló bajo su peso.

No se trataba de un espíritu invocado por mi magia. Era algo que ya estaba allí, observando la masacre desde las alturas.

La criatura se irguió, alzando una espada de filo elegante y letal. Llevaba un manto que, a primera vista, parecía el plumaje de un ave exótica, pero al fijar mis ojos asrai comprendí la verdad: eran escamas de liquen tóxico, hojas subterráneas y hongos venenosos entrelazados. Rojos sangre, verdes ácidos y amarillos ponzoñosos se mezclaban en un camuflaje natural perfecto para el abismo. Syra dominaba los cielos abiertos de Albión, pero esta guerrera era la soberana de los cielos invertidos de la caverna.

La criatura me miró con ojos que brillaban con luz fría. Cuando habló, su voz sonó al eco lejano de una piedra resquebrajándose.

—Has regado mi jardín con sangre negra, tejedora de la superficie —dijo, observando el icor de Nurgle—. Y has devuelto a la vida a los viejos soñadores.

—¿Quién eres? —pregunté, sintiendo su poder salvaje.

—Soy el color que advierte del veneno en la oscuridad. Soy Jalynrix —respondió, extendiendo su manto cromático—. Los humanos de arriba le ponen nombres nuevos a nuestras piedras, y la plaga intenta pudrir nuestras raíces. No conoces estos túneles, Aeda. Pero yo sí. Deja que tus viejos soñadores marchen por el suelo. Tú y yo cazaremos desde el techo.

Con un salto prodigioso, Jalynrix desapareció de nuevo entre las sombras de la bóveda. La Vanguardia del Silencio tenía una nueva guía, y pronto la necesitaríamos más que nunca.

Tras varios días de marcha agotadora perdimos la noción del tiempo. Descendimos aún más, dejando atrás el manto de micelio para adentrarnos en las venas volcánicas de la isla. El aire en los túneles se convirtió en un castigo de azufre y calor residual, restos de antiguas corrientes de magma que ahora nos servían de guía hacia lo desconocido.

Pero la soledad de las profundidades terminó de forma súbita.

En un recodo de obsidiana, los gritos de alerta rompieron el silencio. Jalynrix descendió del techo siseando una advertencia. Dos avanzadillas, demacradas por los días de oscuridad, se habían encontrado de frente en la penumbra. No había espacio para la diplomacia bajo toneladas de roca.

Ante nosotros se alzaba la sequedad eterna y perfecta de la muerte. El hedor a azufre se mezcló de repente con el olor a polvo antiguo, mirra y arena de un desierto que jamás había tocado esta isla. Caminantes de hueso pulido y bronce oxidado marchaban en formación por los túneles volcánicos. Pero mis sentidos asrai captaron algo más profundo en ellos; no eran simples marionetas levantadas por el capricho de un nigromante. Había una voluntad férrea, un propósito casi erudito y desesperado guiando sus pasos.

Al frente de su vanguardia, figuras envueltas en sudarios grises alzaban báculos polvorientos. Eran sumos sacerdotes de Bhagar, la lejana ciudad de los mercaderes y saqueadores de caravanas. Desprendían la frialdad de quienes estudian la muerte como una enfermedad a la que deben encontrar cura. Sus almas resonaban con una obsesión blasfema: buscaban la herencia de los Ancestrales. Habían cruzado el océano y descendido a esta oscuridad no por conquista, ni por gloria, sino persiguiendo la misma energía primordial que el micelio y yo habíamos jurado proteger.

Ansiaban la verdadera inmortalidad de la carne. Venían a devorar el latido vital de la isla para tejer de nuevo la vida sobre sus huesos resecos.

Mientras nuestras vanguardias cruzaban las primeras miradas cargadas de hostilidad en el estrecho pasaje, los mensajeros corrían desesperados hacia atrás en la oscuridad. Nuestros refuerzos debían llegar pronto al recodo, o este laberinto incandescente se convertiría en nuestra tumba antes de poder reclamar sus secretos.

Capitulo IV: El Despertar del Abismo

La derrota en el Erial de Obsidiana pesaba en nuestros pulmones más que el azufre. Nos adentramos a ciegas en las vísceras de Albión, huyendo de las legiones de Khemri. La aniquilación total parecía inminente, y el miedo amenazaba con quebrar la cordura de mis tropas, hasta que una sombra familiar se desprendió de la bóveda petrificada.

Era Jalynrix. Su cuerpo estaba marcado por las quemaduras de las flechas emponzoñadas de Asaph, pero la resistente savia de Rocasangre había logrado purgar la toxina de sus venas. Con un siseo ronco, nos guió a través de la penumbra hasta desembocar en una inmensa catedral oculta en el abismo.

Ante nosotros se alzaba un Templo olvidado, envuelto en una energía que distorsionaba el tiempo y la razón. Sabiendo que de no hacer nada seríamos masacrados en los túneles, me postré ante el altar. En un acto de desesperación absoluta, hundí mis manos en la piedra y sacrifiqué gran parte de mi propia fuerza vital, regando las raíces fosilizadas con mi sangre para cumplir con la única ofrenda que los antiguos dioses están dispuestos a aceptar.

La respuesta de Albión fue un terremoto que amenazó con desplomar la bóveda.

El templo entero tembló cuando la pared de la caverna se desgarró. De la roca emergió el ser más anciano del subsuelo profundo. Un coloso de corteza petrificada, cuyos ojos brillaban con la furia reprimida de milenios. Su primer aliento fue un rugido ensordecedor que saturó la cueva con una densa y asfixiante nube de esporas luminiscentes.

Entonces, presenciamos el verdadero y aterrador poder del bosque subterráneo. 

Las esporas del coloso barrieron los túneles, buscando los restos de nuestros caídos. Ante nuestros ojos, el micelio formó una red incandescente, tejiendo nuevos tendones de hongo y liquen sobre la madera rota. En un silencio sepulcral, la Guardia del Micelio se alzó de nuevo del suelo con sus inexpresivos rostros ahora iluminados por la magia del Anciano. A su lado, rasgando un capullo de esporas curativas, Syra desplegó unas alas renovadas y feroces, lista para vengar su propia muerte.

El latido atronador del Gran Hombre Árbol resonó por toda la red de cavernas, sirviendo de faro en la oscuridad. Atraídas por la llamada de este Espíritu Milenario, un retumbar de pezuñas rasgó el velo de la caverna. Las Centauri irrumpieron en la catedral subterránea desde las sombras, flanqueando de inmediato al coloso.

Anclada en la piedra, con mi propia esencia vital fluyendo hacia la tierra, observé el acto final de comunión. El Milenario, con un movimiento solemne que detuvo mi corazón, extendió una de sus gigantescas extremidades hacia el altar petrificado. De la misma roca estalló un Estandarte de Batalla que parecía haber aguardado este momento desde el principio de los tiempos. Un asta de madera ancestral y nudosa, que latía con un fuego esmeralda y puro poder Asrai.

Con un gesto que paralizó mi respiración, el coloso entregó el sagrado artefacto a uno de los recién alzados Saolines de la Guardia. El monje recibió el peso de la responsabilidad con una reverencia profunda y absoluta, arrodillándose ante su hacedor mientras el estandarte brillaba con la promesa de una venganza que la isla misma ejecutaría.

La hueste estaba completa de nuevo. Pero el eco de los cascos no fue el único sonido que desafió el silencio del abismo.

Desde los túneles opuestos al altar, un ritmo marcial, pesado y constante, hizo temblar el polvo de la caverna. Algo forjado en fuego y terquedad nos acechaba en la oscuridad: el acero enano.

Avanzando entre las ruinas con antorchas que desafiaban la penumbra, el destacamento del Clan Mina Perdida entraba en el templo. Sus barbas trenzadas y sus armaduras impolutas brillaban bajo la luz de las esporas. Dos Girocópteros sobrevolaban el techo de la caverna. Un Lanzaagravios tomaba posiciones. Venían de las costas de Albión, con la sangre de los orgullosos elfos de Cracia aún fresca en sus hachas. Guiados por el Herrero Rúnico Grimnar Rúnathor, habían asegurado su base en la superficie y ahora descendían a las entrañas de Rocasangre buscando saquear las reliquias de los antiguos dioses.

Los hijos de Ekrund venían decididos a imponer su voluntad sobre la piedra y a demostrar que lo conquistado por el acero enano no se recupera jamás. Pero ignoraban que, en esta caverna, la piedra respira y sangra.

Grimnar detuvo su marcha y aferró su martillo rúnico al alzar la vista. Frente a sus legiones, la inmensa silueta del Milenario se erguía iluminada por el musgo, custodiando el altar. 

El aire se volvió asfixiante. La disciplina de la roca estaba a punto de chocar frontalmente contra la furia del bosque profundo. Los dioses exigen un tributo de sangre, y el abismo está a punto de presenciar qué se quiebra primero: si la madera ancestral… o el acero enano.