La Senda del Guerrero
El hedor te revuelve las tripas mucho antes de verle la cara. Una mezcla espesa de bilis rancia, sudor agrio y carne putrefacta. El cabrón es una montaña de sebo azul y furia estúpida. De sus nudillos deformes brotan largas garras de hueso amarillento, curvadas y afiladas como ganchos de matarife, buscando desgarrar todo lo que respire en este glaciar de mierda.
Las botas te resbalan. La nieve ya es un lodazal rojo y escurridizo. Los pulmones arden con cada bocanada de aire cortante y los dedos se te quedan blancos de tanto apretar la empuñadura de la espada en la derecha y la pequeña daga en la izquierda.
Cada puñalada profunda que logras encajarle burbujea de inmediato. La carne mutada se retuerce, hinchándose para cerrarse sobre la hoja de hierro casi al instante para intentar atrapar tu arma. Tienes que rajar las articulaciones, esquivar esos rastrillos óseos y rezar a la nada para que el frío congele las heridas antes de que el engendro te enganche y te convierta en pulpa sanguinolenta.
La Prueba de Skoll te escupe a la cara la pura realidad del norte. O arrastras esa enorme cabeza hasta el campamento para ganarte un lugar en el fuego, o terminas alimentando a los cuervos. El pánico te mantiene ágil. El hierro te mantiene respirando.
La Senda del Jinete
El rastro llevaba días apestando a sangre vieja y tuétano congelado. A cada paso hacia la cumbre, el viento se colaba por las gruesas pieles y se clavaba en los pulmones como agujas de escarcha. Tiré de las correas de cuero con los dientes, asegurando unas toscas garras talladas en hueso a mis nudillos hasta cortar por completo la circulación de las manos. El entumecimiento duele, pero un arma suelta te cuesta la garganta.
Coroné la cresta pisando nieve crujiente. Y allí estaba.
Una mole de cuatrocientos kilos de músculo tenso y pelo gris, recortada contra el cielo muerto de Norsca. Un lobo Fenrir de sangre pura. Estaba terminando de destrozar la caja torácica de alguna bestia infeliz, pero se detuvo al escuchar mi bota sobre el hielo. Giró su inmensa cabeza con aterradora lentitud. El vaho caliente de sus fauces subió en gruesas espirales blancas, fundiendo la escarcha del aire.
Guardó absoluto silencio. Los depredadores de verdad no malgastan aliento en amenazas antes de matar.
Sus ojos amarillos, fríos y calculadores, se clavaron en los míos, evaluando exactamente cuánta carne había bajo mis ropas. Tragué saliva, y me supo a óxido y a miedo crudo. El Agoge te enseña que el pánico es inevitable; lo que importa es si te paraliza o te empuja a golpear primero. Bajar la mirada garantizaba ser devorado. Dar un paso atrás, también. Solo quedaba tensar las piernas, levantar mis puños armados y rezar al abismo para que mis garras llegaran a sus tripas antes de que sus colmillos me arrancaran la cara.
La Prueba de Skoll no perdona a los vacilantes.
La Morada de Pissut 