Dejo atrás la oscuridad de las minas. El aire se vuelve irrespirable, un calor abrasador reseca mis ojos y me golpea la cara nada más subir la escalera.
Si abajo se escuchaba el latido de la montaña, aquí se escucha su grito. El sonido de mil martillos golpeando al unísono, el silbido del vapor a presión y el cantar de las runas al ser grabadas en el metal al rojo vivo.
He llegado a La Gran Forja de Karak-Eternum. Aquí es donde la roca se convierte en poder.
Lo primero que veo entre el humo son chispas eléctricas. En un lateral de la sala, apartado de los yunques tradicionales, reina el olor a aceite quemado.
Con su delantal de cuero cargado de herramientas y sosteniendo un rollo de diagramas, Grumbar Puñohierro se alza junto a su innovador girocóptero, imponiendo una nueva perspectiva. El visionario de Zhufbar ha dado la espalda al yunque tradicional para clavar sus ojos en la inmensidad de la bóveda de piedra, buscando el cielo a través de la roca.
Acaricia el fuselaje de un Girocóptero recién ensamblado, ajustando las aspas con la delicadeza de quien peina a un hijo, mientras calcula mentalmente la fórmula exacta para que el acero más pesado dance entre las nubes. Es el padre de nuestra aviación, y su mirada perdida en corrientes de aire invisibles confirma una verdad absoluta: el dominio de los Dawi se ha expandido más allá de la tierra; bajo su mando, el cielo también es nuestro territorio.
Dejo a Grumbar soñando con el cielo y avanzo hacia una figura que encarna el orden inflexible en medio del caos de la forja. Allí está Burlok Damminson, el Gran Líder del Gremio de Ingenieros.
Su presencia es imponente; una barba trenzada que casi toca el suelo, una armadura ornamentada y ese brazo mecánico de Gromril y latón, un prodigio de la ingeniería que se mueve con una precisión aterradora, muy superior a cualquier brazo natural. Impone respeto y un poco de miedo; su sola mirada crítica detiene el corazón de cualquier aprendiz. Él es la autoridad indiscutible, el hombre que ha transformado la «locura» de la innovación desmedida en una ciencia sagrada y respetable.
Pero el estricto orden desaparece unos metros más allá. Unas risas maníacas, ahogadas por el espeso humo de una pipa y el silbido inestable del vapor a presión, cortan el aire.
Allí está Malakai Makaisson, en pleno éxtasis creativo. Unas gruesas gafas de ingeniero enmarcan una mirada francamente febril. Sus brazos desnudos, tensos como cables de gromril, sostienen su pesado arcabuz, pero es su equipo lo que delata su locura genial: de su espalda surgen brazos mecánicos impulsados por vapor, empuñando hachas y martillos que parecen tener voluntad propia.
A su alrededor, las robustas vigas de madera de la forja están acribilladas por docenas de hachas profundamente clavadas. Es la zona de pruebas de su mayor monstruosidad: el Cercenagoblins.
La pesada máquina de artillería ruge bajo sus botas. Sus correas y engranajes giran a una velocidad que desafía cualquier margen de seguridad enano. Es una tormenta latente de cuchillas y vapor a punto de estallar. A diferencia de sus recelosos colegas, que construyen para que sus obras duren eternamente, Malakai construye para destruir gloriosamente, buscando en cada mecanismo al límite y en cada hoja afilada su propia y ensangrentada redención.
Me alejo del caos de Malakai, pero el estruendo de la Forja no descansa. Antes de cruzar la frontera invisible entre la maquinaria y la magia, me abro paso entre un destacamento de ingenieros zapadores trabajando a pleno rendimiento junto a los hornos de fundición.
A medida que me adentro en la sala, el agresivo olor a combustible da paso al aroma del incienso y la piedra quemada. Entro en el dominio de los Señores de las Runas. Aquí el aire vibra con magia ancestral. Y es aquí donde veo algo que me hace parpadear dos veces.
Allí está Thorek Cejohierro, el legendario Señor de las Runas de Karak Azul. Todos conocemos su famoso discurso: la tecnología debilita el espíritu, las Viejas Maneras son el único camino, volved a la tradición. Sin embargo, me froto los ojos ante lo que tengo delante. Thorek está frente a su yunque, encajado dentro de un colosal exoesqueleto de placas de gromril. Una gigantesca estructura de pistones, gruesos cables y engranajes levantan dos enormes martillos por él, potenciando su fuerza hasta niveles casi divinos.
Resulta imposible reprimir una sonrisa ante semejante ironía. El mayor detractor del progreso del Viejo Mundo está utilizando la obra de ingeniería más avanzada de toda la montaña para ser el mejor tradicionalista. Seguramente, si te atreves a preguntarle, te soltará un gruñido asegurando que se trata de un simple «soporte lumbar rúnico ancestral», pero resulta evidente lo que mis ojos ven. Genio y figura.
La verdadera locura se desata cuando los martillos mecánicos caen. Thorek está forjando a un ritmo inhumano, y con cada impacto, la propia esencia de la magia muta ante mis ojos.
¡CLANG! El primer golpe hace temblar el suelo y libera una tormenta de relámpagos de un azul eléctrico cegador que trepan por los brazos de metal. ¡CLANG! Al siguiente impacto, la resonancia cambia por completo. La energía estalla en tonos esmeralda y amarillos, y la magia se vuelve tan densa que las gruesas runas en Khazalid se materializan físicamente en el aire, flotando alrededor del yunque como llamas de luz sólida.
El exoesqueleto le permite encadenar el poder de los Ancestros a una velocidad tan extrema que el espectro mágico se fractura, cambiando de color, intensidad y forma con cada latido de la forja. Es un espectáculo hipnótico. Thorek ha logrado someter la tecnología para que se arrodille ante la magia pura, creando una tormenta perfecta de acero y relámpagos.
El ambiente cambia al fondo de la sala. El ruido se apaga y se convierte en un ritmo solemne, lento y pesado.
Allí, trabajando con herramientas que parecen tan viejas como las montañas, está Kragg el Gruñón. Es el Señor de las Runas más anciano vivo. Su piel parece cuero curtido y su barba toca el suelo. Kragg no golpea el metal; lo convence. Es la historia viva de nuestra raza, trabajando con la paciencia de un glaciar. Verle es ver el origen de todo lo que somos.
Pero si Kragg representa a la montaña inamovible, lo que cruza ahora el pasillo principal es la tormenta que avanza. El crujido de unas pesadas ruedas de madera y hierro ahoga por un momento el canto de los martillos, acompañado por un fulgor de runas azules que ilumina el suelo de piedra.
Allí, alzándose estoico bajo su estandarte, viaja el legendario Kurgaz, el forjador primigenio y padre de los Yunques de la Perdición. Sin embargo, su reliquia no está anclada a las profundidades de la roca madre. En un acto de audacia táctica sin precedentes, Kurgaz ha montado la magia más pesada y sagrada de nuestra raza sobre un recio chasis móvil. Mientras empuña su martillo con una fiereza que desafía a sus años, la intención queda clara: si la furia de los Ancestros hace falta en el frente de batalla, este viejo maestro no va a esperar sentado. Él llevará la forja a la guerra.
Dejo atrás el estruendo de las ruedas de Kurgaz y noto cómo el calor se vuelve de pronto mucho más denso, casi asfixiante. Frente a un robusto yunque, un herrero de brazos formidables y crin de fuego trabaja en un estado de frenesí absoluto.
Blande dos pesados martillos a la vez, descargando una tormenta de golpes rítmicos sobre el yunque con una brutalidad hipnótica. Bajo el castigo de su acero, la cabeza de un hacha rúnica brilla con un intenso fulgor cian, absorbiendo cada impacto y cada chispa como si estuviera viva y sedienta de poder. Es el arte de la forja en su estado más primario y salvaje: fuerza bruta, sudor y una voluntad indomable doblegando al metal rebelde.
Pero a escasos pasos de esa demostración de fuerza desatada, el ambiente cambia por completo. Una luz dorada, pura y cegadora, recorta una figura entre el humo de la caverna, eclipsando el fulgor de cualquier otra obra.
Mis pies se detienen solos. El aliento se me congela en el pecho.
Allí está Skalf Martillonegro.
El Herrero Divino se gira lentamente hacia mí, rodeado de cristales de roca que parecen florecer bajo la magia de su obra. En sus manos sostiene el destino mismo del Viejo Mundo. El martillo brilla con la intensidad de una estrella atrapada, pulsando con un poder insondable que hace vibrar mis propios huesos. Las runas que recorren su cabezal dorado prometen la muerte de mil demonios y la futura unión de imperios enteros.
Es Ghal Maraz. El Partidero de Cráneos.
Skalf lo alza solemnemente, comprobando su equilibrio perfecto antes de entregárselo a la historia. En este momento, en este sueño bajo la montaña, soy testigo del nacimiento de la leyenda más grande jamás contada.
El calor de la forja me ha secado la boca, pero mi espíritu arde más que nunca. He visto el ingenio volar, la tradición adaptarse y a los dioses caminar entre nosotros.
Necesito un trago para procesar todo esto. Y por suerte, el aroma que baja por las siguientes escaleras es inconfundible.
Próxima Parada: El Descanso del Guerrero.
Khazuk! Khazuk! Ha!
Inspección del Gremio
Para los que queráis comprobar la presión de las válvulas de los zapadores o buscar vuestra hacha favorita en la pared de Malakai, aquí tenéis la galería completa:
La Morada de Pissut 